Ambos...

Sozinhos ele e eu damos o tempo; se é tempo eficaz nós não sabemos. Singramos mares novos, nada calmos... É duro ser poeta em tempestade... Maldade sem a trégua necessária. E nós, o bardo e eu, sentimos muito... Não é que não gostemos desse frio, mas tem que ser assim algoz da alma? Pergunto para o bardo: “ - Não te importas com essa dor que pesa e tira o fôlego”? Mas ele se derrama em versos tontos! Inebriados, trêmulos e pobres... Talvez eu seja fraco e sinta mais que o bardo em mim, meu par nessa jornada... Ronaldo Rhusso